se terminó el blog.

Y asi nos encontramos.
Inventando miradas, creyendo ser mas fieles a nuestros sentimientos cuando no son mas que una mirada que se aleja, que se engaña.
Y así vamos, sin verguenza... desviados.
Y así caminamos, asi hablamos, así cojemos. Y lo peor de todo resulta de el último momento marginal vivido, de ése último marginalismo el lugar le pone el valor a lo que condicionamos.
Y así vivimos, vomitamos, hablamos.
Y vamos atravezando fronteras de sentiminetos, despojados de toda razonabilidad real, creyendo en algún que otro cuanto fantástico de Lewis en dónde un conejo determina el tiempo.
Y así nos engañamos, lloramos.
Y la verdad es que me canse de los principados, de las princesas y sus putas razones de ser quienes creen que son. Y de las máscaras (¡Hay por tanto tiempo amé las máscaras teatrales!), y me cansé de creer en lo que son, en los que tienen magia que nace de sus poros, en los que quieren, en los que aman, en los que odian, en los que sienten.
Por que así terminamos, destruidos. Dando significados absurdos, justificando con derecho, uso y abuso de la palabra misma, que no es más que la causante de ésta verborragia ignorante.
Y así viajan. Vuelvan y vienen los pájaros al viento.. y el gei de ceratti con su crimen que no me deja dormir, y el infeliz de aquel que no me deja despertar.
Y así seguimos, que viene y que va. Que juzgamos, que seguimos llendo y viniendo. Que estudiamos por que creemos ser mas inteligentes, mas analizadores, más barrocos, mas alegres. Y no tiene sentido, no tiene nada que ver. Escribimos por que no nos alcanzan los sentimientos para expresar las palabras, escribimos por que es mas facil que decirlo a la cara, escribimos por que vivimos enmascarados en un mundo de mentiras en donde los mejor siempre vuela a una altura inalcanzable, horrenda a la cual nunca llegamos. Y esa mascara que solo esta sujera por las telarañas que cuelgan de los andamios teatrales, y esas luces que de tanto arreglarlas arriba de una escalera pobre nos hace transpirar, hasta que queda el acrilico plasticoso con buen color y que un amigo que te ayuda te dice que la luz ahora esta bien dirigida hacia donde el personaje principal va a dar su monólogo de desfortunio.
Y nos llenamos hablando de la confianza, que la puta confianza nunca se condiciona: pero por favor que condicionante más gerundio que la misma confianza. Y me coinciden las palabras en un mismo verso, y esas poetizas que hacían de sus versos las coincidencias de renglones. No es más que verborragia, no es mas que dolor que no justifica lo vivido, y mucho menos los momentos de ferbor. Pero esas proesias deben coincidir, para hacerlas mas bonitas, para hacerlas mas vendibles al mejor postor que compre la prostituta prosa.
Y me alejo de ése tunel del que me habla aquel autor, o de metamorfosis, o tal vez tan bien deje de esperar a godot. No vendra, no cambiaremos y existimos. Tres realidades que no van a dejar de ser por el hecho de que alguien haya puesto en tela de juicio que existen o no en alguna que otra obra literaria. No dejaremos de ser, vos lloras, y dormis, te levantas y no olvidarás. Entonces vuelvo a la inconciencia de seguir vomitando y vomitando putas palabras de alcohol, y vomitas, y viajas y vas y venis, y pensas que llegas, pero cuando estas poniendo la ultima piedrita blanca de ese sueño que tenes repetido, lloras y volves a caer. No hay destino que sea incierto, es lo que vos haces o no haces. Dejen de mentirle al mundo con politicas fantásticas, no somos dee, y tampoco somos dum.
Y fidel, se acerca, me mira y me dice que no tengo que estar triste. Y eso es real lo que dice, lo que llora lo que sangra.
Y vos le tratas de explicar que lo que sentis es amor, que odias hasta la palabra, que te enseñaron que decir amor era "grasa". Que dejas que fluya por dentro tuyo, pero que no permitis que en ningun momento te de momentos cien por ciento reales, ajenos de toda relatividad subjetiva.
Y pensas que mientras escribis esto, aquel lector que mas te interesa no va a entender ni una palabra de lo que estas escribiendo, y lo escribis porque las palabras son mas fuertes que los sentimientos (contrariamente a la figuracion ortodoxa).
Y el verano pasado te jugaste la vida. Y perdiste, prometiste jugartela por el amor y se te fue todo al carajo. Y es que era el verano, el calor humano que se te enciende entre los brazos y no podes evitarlo. Y era el calor, ese calor que te invade hasta dejarte sin respirar, hasta practicamente matarte. Sin darte cuenta esa fue el principio de la muerte de una personalidad que hay que dejar atrás, sin vuelo.
Y escuchas una que otra cancion a escondidas, y te encanta y te calienta hasta puntos extrodinarios de almas encilladas.
Y vos seguis escribiendo y mientras lees, tratando de descubirir cuanto alcohol hay en sangre, cuantas líneas tienen la letra igriega.
Y se va acabando las ganas, y se va alejando la ere. Y te encontras en un mundo de perdidas, ihumanas, de vinculos desgastados y ganas de volar, de llamar a jotas a dormir, y algun que otro rey fantasma que te haga sentir por primera vez que hamlet no habia caido en locura extraordinaria. Era amor, desquicio.

Y ahora no es más que dolor y cigarrillos consumidos por la vertiente del desahogo, del libertinaje, de los crudos sentimientos generalizados y de las mentiras sin razon.

De mascaras a personajes, que deconocen el real inventor de la verdadera posicion analoga de una persona normal, de sonrizas que ves en aquel chico... de aquella sonrisa que vos no pudiste sacarle sin hacerle cosquillas. De aquel sueño en que entre sueños mirabas sus dientes imperfectos y su pelo sucio, de aquellos momentos: impotencia. Verguenza de haber dejado todo aquello escapar de un dia por otro por mascaras y personajes.

Y que venga algun lunático a decirme que tiene entre las piernas un corazon de hierro, que venga que lo desago sin respirar de una mirada. Que las miradas no son mas que las palabras, y que a oidos sordos no hay sonrisas acumulativas. Hay pelos negros o rubios, castaños a mis ojos. Dias grises y especulaciones del por venir que definen inquietudes.

y que vengan, que estoy preparada, mientras tanto la bateria de la computadora se termina y mis sueños empiezan a surgir, dejandome en un estado inconsciente, de fervores y alucinaciones, entre sueños y realidades, dejandome llevar por vasos de placeres, de vasos de amores.

y no los voy a volver a ver, asi que
y por si no los veo, buenos dias, buenas tardes y buenas noches.
sean felices.